Souvent, Sable regardait autour. Fébrilement. Son œil perçant voyait les petits détails de la vie. Son museau frémissait. Elle humait, sortait sa langue pour goûter l’air et secouait brusquement la tête d’un petit dégoût. Là, je ne savais pas encore que Sable s’inquiétait pour le Monde. Je n’avais encore jamais vu autant de colère dans le fond de ses yeux. Elle en était sûre et certaine… On n’avait jamais connu l’air entier que les plus vieux nous racontait. L’air d’avant notre naissance.

Je vais encore avoir la trouille, obligé !

Ça fait deux jours qu’on sait 

pour la sortie au théâtre et moi, 

je voudrais entrer l’avant-dernière…

Amal, c’est mon frère de tous les jours.

Il est né un soir de rage.

Sans éclairs,

Sans tonnerre,

Juste son cri en mitraillette.

Moi, je suis arrivé bien après.

C’était normal qu’il m’apprenne la vie.

Est-ce normal de naître dans la guerre ?

Est-ce normal de jouer le jeu ?

Est-ce un jeu ?

Dans son village d’Angleterre, un jour de grande braderie, M. Wilson décide de mettre en vente quelque chose de tout à fait particulier : alors que ses voisins étalent devant leur porte, le long de la rue, toutes sortes d’objets usagés dont ils tentent de se débarrasser, il expose sur sa table, lui, de vieux souvenirs qu’il a extraits de sa tête en les tirant de son oreille… Et ça marche !